Archivo de la categoría: Cultura

Puedes venir desnuda a mi fiesta de amor…

Hexaedro rosa

¡Cuánto me hubiera gustado inspirar estos versos! ¡Cuán poco siento que he conocido al amante revolucionario, al hombre de palabras que me grita en la cara que miles pueden sentirse en nuestros huesos, que para sobrevivir hace falta la poesía…!  ¡Qué reales sus Celos de entonces, como los de ahora! ¡Cuántas veces he pensado: me hubiera gustado conocer a Villena! Debí decirle que alguien a quien amo me regaló sus poemas, y que todos los días, pero en especial hoy, me pesa en los hombros su partida…
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Neruda

Neruda

Hoy de Neruda me permito este Soneto. Hoy, cuando se están cumpliendo 41 años de la muerte de ese hombre de versos que amó intensamente a las mujeres, del militante socialista, del amigo de Allende; un hombre que, aseguró, podía escribir los versos más triste aquella noche…

Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.
Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,
sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.            

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Gabriel

Gabriel García Márquez

Por Arlin Alberty Loforte

Hace días ando buscando justificaciones para estar triste. Hace días me silban en el pecho cosas innombrables. Pero nunca quise que esta fuera la excusa para mi tristeza, el sentido real de la impotencia cuando lo demás es simple o es nada ante un viaje sin retorno, porque aun no me convenzo de que existan otros mundos u otros cielos, y no me sirve el cuento que me invento ya, ni las justificaciones de que el Gabo se haya ido a otro lado a contar sus historias.
Su Macondo fue la realidad que vivió a su manera, fue la forma que encontró de explicar el desorden que nos empeñamos en ordenar, pero también su esperanza. Quién sabe si esta tarde se parecía a aquella remota de descubrimientos, quién sabe si sintió el olor del hielo cuando se paró a enfrentar la vida, que esta vez cansada, ponía las armas definitivas a apuntarle al pecho.

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Fina

Fina-García-Marruz-ips

Por Eric Caraballoso Díaz

Nunca nadie tuvo tan bien puesto su nombre. Fina García Marruz es finura viva, sensibilidad y sencillez desgranadas en una mujer que es también toda poesía, toda dulzura y amor.

No hay pedantería en sus gestos, ni en sus palabras, ni en su limpia mirada: hay luz. Si uno la ve, sea de cerca o desde la lejanía de una foto, siente que la tranquilidad es posible, como la belleza, como el cálido abrazo de sus poemas que parecen decirnos al oído, casi en un susurro, las mayores verdades. Sigue leyendo

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Lo que fue el día de ayer

El Principito

Por Arlin Alberty Loforte

Ayer El Príncipito cumplió sus primeros 70 años. Sí, los primeros, porque este libro tendrá vida infinita. Lo supe por los guiños que siempre me hace La esquina de Lilith y como ella recordé el momento en que llegó aquel ejemplar a mis manos.

Fue una de las tantas cosas que heredé de mi hermana y que a la vez ésta heredó de mami. Es un ejemplar pequeño pero muy lindo -siempre he tenido una relación especial con los libros, no solo por la historia que guarden sus páginas, sino porque me encanta su forma, su olor…- que todavía conservo y espero poder dar algún día a mis hijos. Sigue leyendo

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“Te conozco”, me dijo…

Te conozco

Por Arlin Alberty Loforte

Suena el teléfono. Estoy en la cocina y mis manos mojadas me impiden coger al instante la llamada. No debe ser conmigo –pienso- a esta hora y un día de semana los míos saben que no estoy en casa. Sigue leyendo

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Materia de poesía

poesiaArlin Alberty Loforte

Hace algún tiempo le dije a un amigo que no me gustaba la poesía, que yo, aspirante a periodista, tenía que ver más con el ensayo o la narrativa. Recuerdo que me miró incrédulo con sus grandes ojos verdes y me dijo: “tú estás loca y los locos aman la poesía”. Sigue leyendo

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